Tôn Thiếu An trong lòng cũng không kém phần khổ sở so với Điền Nhuận Diệp.

Khi anh đọc tờ giấy trắng rõ ràng ấy của cô ở ven đường đá tại Thạch Cát Tiết, anh đã sững sờ.

Tuy rằng từ nhỏ anh và cô có thể nói là thanh mai trúc mã, nhưng lớn đến từng này, anh chưa bao giờ dám nghĩ tới việc để Nhuận Diệp làm vợ mình. Dù nhìn từ góc độ nào, điều đó cũng hoàn toàn không thể. Vì đã không thể, nên anh cũng chưa từng dám nghĩ tới.

Thế nhưng, đột nhiên may mắn từ trên trời rơi xuống, một mảnh giấy trắng như một tia chớp chói lóa lóe lên trước mắt anh, khiến anh choáng váng như say sóng!

Khi anh kịp hiểu chuyện gì đang xảy ra, đã đứng ngay giữa đường khóc vì hạnh phúc. Khi đó, anh cảm thấy một dòng ấm áp mãnh liệt đang dâng trào trong lồng ngực; cảm giác trời đất quay cuồng, cả thế giới như đang tươi cười rạng rỡ, trở thành một nơi hoàn toàn khác. Anh còn nhớ lúc đó mình không biết đã đi bộ từ Thạch Cát Tiết về làng Song Thủy như thế nào; mãi đến khi bước vào sân nhà, tay vẫn còn nắm chặt lá thư của cô…

Thế nhưng, dòng hạnh phúc và ấm áp ấy nhanh chóng rút đi như thủy triều. Anh lập tức quay trở lại với hiện thực cuộc sống của mình. Mọi thứ đều đơn giản và rõ ràng: điều đó là không thể!

Đúng vậy, không thể. Một anh nông dân bùn đất hôi hám đầy người, sao có thể sống chung với một cô giáo nhà nước cơ chứ? Mặc dù bây giờ người ta nói là phản đối đặc quyền giai cấp tư sản, khuyến khích những điều mới mẻ, cũng nghe tuyên truyền rằng có nữ sinh đại học lấy nông dân, nhưng những chuyện đó dù sao cũng là số ít. Anh – Tôn Thiếu An – vừa không có phúc, lại cũng không có dũng khí để làm ra “điều mới mẻ” như vậy. Hơn nữa, tình cảnh nhà anh lúc này, nếu Nhuận Diệp mà gả về, thì phải sống thế nào đây? Chưa nói chuyện khác, ngay cả chỗ ở cũng chẳng có... than ôi, nhà cửa tuy anh có sức đào hang đất, nhưng cái nghèo của gia đình này thì chẳng khác gì cái rổ rách, chỗ nào cũng thủng...

Cho dù nhà có khá hơn một chút thì đã sao? Con gái làm cán bộ ở thành phố, còn chồng ở nông thôn lao động — chuyện này nghe đã thấy nghịch lý. Nếu là đàn ông làm việc bên ngoài, còn phụ nữ ở nhà quê thì còn dễ hiểu — như Kim Tuấn Hải lái xe ở Hoàng Nguyên, vợ con vẫn sống ở quê...

Còn nghĩ đến gia đình Nhuận Diệp thì anh lại càng thấy lạnh lòng. Điền Phúc Đường là người có tiếng nói nhất làng Song Thủy, nhiều năm tích lũy được một gia sản dày dặn, ăn mặc chẳng khác gì cán bộ. Còn chú Hai của cô lại là cán bộ cấp huyện — mấy nhà trong vùng này có ai sánh bằng? Chẳng lẽ con trai của Tôn Ngọc Hậu – một nông dân nghèo – lại có thể kết thân với một gia đình như thế? Đúng là chuyện nực cười!

Nhưng mỗi khi nghĩ đến bản thân Nhuận Diệp, anh lại thấy xót xa trong lòng. Cô không phải là một cô gái mơ hồ trong giấc mộng. Cô và anh lớn lên cùng nhau, thân thiết và quen thuộc như anh em ruột. Nếu thật sự có thể sống cả đời bên cô, thì cuộc đời này với anh sẽ mãn nguyện biết bao! Anh nghĩ, nếu ngày trước gia cảnh anh khá hơn một chút, được học cùng cô đến hết trung học ở thành phố, cùng vào làm việc, thì biết đâu anh thật sự đã có thể nên duyên với cô...

Nhưng sự việc không xảy ra như vậy. Anh không thể cùng cô học hết trung học, không thể rời khỏi làng Song Thủy nghèo khó này. Anh cũng không thể trở thành một người đàn ông đủ tư cách để đứng bên cạnh cô. Tất cả đều không thể.

Từ sau khi nhận được tờ giấy của cô, Tôn Thiếu An rơi vào trạng thái vô cùng mâu thuẫn. Anh không thể không yêu cô. Anh cũng không thể giả vờ như chưa từng đọc thấy những lời chân thành ấy. Thế nhưng, anh càng không thể bước ra khỏi cuộc sống thực tại đầy gông cùm và ràng buộc của mình. Anh cảm thấy bản thân giống như bị trói buộc giữa một giấc mơ đẹp đẽ và một hiện thực tàn nhẫn — càng vùng vẫy, lại càng bị siết chặt.

Anh từng nhiều lần đứng ở đầu làng, ngóng về phía đường cái dẫn ra huyện thành, lòng dạ rối bời. Một lần, anh thậm chí đã định đến thẳng chỗ của Nhuận Diệp, nói với cô rằng: “Chúng ta hãy mặc kệ tất cả, anh sẽ mang em đi, dù phải chết cũng không hối hận!” Nhưng rồi, đến phút cuối cùng, anh vẫn không bước nổi chân ra khỏi cổng nhà.

Anh nghĩ, nếu mình làm thế, liệu có thể cho cô một cuộc sống hạnh phúc không? Một người đàn ông đến đôi giày cũng chưa từng có một đôi mới, thì lấy tư cách gì để cho người ta dựa vào? Cô là một cô gái đã đọc sách, có văn hóa, có lý tưởng. Còn anh thì sao? Một người đàn ông cả ngày lo chuyện cày cấy, đến cả viết đơn xin mua phân bón cũng phải dò dẫm từng chữ — liệu anh có thể là nơi nương tựa cho cô được không?

Không! Anh không thể ích kỷ như vậy. Anh yêu cô, nên càng không thể kéo cô vào vũng lầy cùng mình.

Mỗi lần nghĩ đến đây, lòng anh đau như dao cắt. Có lúc anh tức đến đấm mạnh vào vách đất, tay chảy máu mà không hay biết. Anh chỉ biết một điều: Anh không xứng với cô. Tất cả tình cảm, tất cả khát vọng, anh đều phải đè nén lại, chôn chặt vào lòng như chôn một hạt giống vào đất khô — không có nước, không có ánh sáng, chỉ có đêm tối và trống rỗng.

Nhưng anh có thể oán trách số phận không? Có thể hối hận vì đã quay về làm nông dân không? Không, anh không oán trách, không hối hận, cũng không vì điều đó mà buồn bã. Anh phải giúp cha nuôi sống cả nhà, hơn nữa còn phải gánh vác trách nhiệm với tương lai của Thiếu Bình và Lan Hương. Từ khi đó đến nay, dù cuộc sống khó khăn, nhưng gia đình này vẫn duy trì được — đó chính là niềm tự hào của anh! Tất nhiên, anh không bằng lòng với chỉ chừng đó. Một khi có bước ngoặt, Tôn Thiếu An anh vẫn sẽ nỗ lực quản lý gia đình này ngày càng tốt hơn; về phương diện này, anh đầy tham vọng, mong một ngày nào đó có thể sánh vai cao thấp với Điền Phúc Đường, Kim Tuấn Sơn!

Về hôn nhân của bản thân, hai năm nay anh không phải chưa từng suy nghĩ — anh rốt cuộc cũng đã hai mươi ba tuổi rồi, nông dân ở tuổi anh đa phần đều đã lập gia đình, chưa cưới thì cũng đã có người yêu. Anh nghĩ rằng mình nên tìm một cô gái nông thôn chịu thương chịu khó, cùng nhau gầy dựng gia đình. Nhưng không phải là lúc này — không phải vì bây giờ không muốn cưới vợ, mà là chưa đủ điều kiện để cưới. Anh muốn đợi đến khi Thiếu Bình tốt nghiệp cấp ba, bất kể em trai có tìm được việc làm tạm thời hay quay về làm ruộng, anh cũng sẽ có thêm một người đỡ đần, đến lúc đó mới tính đến chuyện cưới vợ cũng chưa muộn.

Điều khiến anh khổ sở nhất chính là, anh không thể nào gom đủ tiền sính lễ lên đến cả ngàn đồng. Hai năm nay cũng có người làm mối cho anh, nhưng chẳng ai nói đến chuyện cưới vợ mà không cần tiền sính lễ.

Bây giờ thì hay rồi! Một cô gái có lương hẳn hoi lại muốn lấy anh, vậy mà anh lại không dám cưới…

Tôn Thiếu An suy nghĩ tới lui, chỉ muốn tìm một chỗ không người, ôm đầu khóc một trận thật to! Anh hạnh phúc biết bao khi người con gái thân yêu là Nhuận Diệp lại viết cho anh một bức thư như thế. Nhưng anh cũng bất hạnh biết bao, anh không thể đồng ý sống cả đời với người con gái yêu anh — cũng là người anh yêu!

Nhưng anh thậm chí không có thời gian để khóc. Việc nhà, việc đội, việc trong thôn đan xen nhau, rối rắm như thời Tam Quốc.

Trời còn chưa sáng, anh đã phải bò dậy, trước tiên phải gánh đầy hai chum nước to trong nhà — cha anh đã già, không còn làm nổi công việc nặng nhọc này. Gánh nước xong, anh lại giúp mẹ nấu cơm cho em gái — Lan Hương phải kịp giờ tiết đầu tiên ở Thạch Cước Tiết. Đợi em gái ăn xong, Kim Tú đến gọi cô bé, anh còn phải đưa hai đứa trẻ đi một đoạn đường về hướng làng Quán Tử. Trời chưa sáng, hai đứa trẻ sợ hãi, nhà Kim Tú lại không có đàn ông, việc bảo vệ chỉ có thể do anh đảm nhận.

Đưa tiễn Lan Hương và Kim Tú xong, anh lại vội quay về, đến sân của phòng chăn nuôi ở đội 1 để sắp xếp sản xuất cho cả đội. Thực tế, trước khi đến phòng chăn nuôi, anh đã phải tính toán xong mọi công việc cho bốn, năm chục lao động trong ngày, rồi trong thời gian ngắn ngủi phải bố trí xong — không thể làm chậm giờ lên núi! Vụ mùa thu hoạch, cùng với kế sinh nhai của mấy chục hộ dân trong năm tới, đều phụ thuộc vào từng giây từng phút trong mỗi ngày như thế này!

Hầu như tất cả xã viên trong đội đều thường xuyên than phiền rằng anh quản họ quá nghiêm, đến mức gần như tàn nhẫn — nghỉ ngơi trên núi còn chưa kịp hút xong điếu thuốc đã bị anh giục đứng dậy làm việc tiếp. Có người thậm chí còn gọi anh sau lưng là “Tôn Diêm Vương”. Nhưng anh không bận tâm đến những điều đó. Anh nghĩ, nếu không làm việc vất vả thế này, đến mùa thu không thu được hạt lương thực nào, thì các người sẽ lại chửi tôi là “đồ cháu rùa” thôi. Chính bản thân anh cũng không lười biếng, luôn xung phong làm những việc nặng nhọc nhất. Về kỹ thuật trồng trọt, anh còn giỏi toàn diện, đến mức một số người tự cho mình là lão làng cũng phải tâm phục khẩu phục. Uy tín của anh trong đội là do thực lực mà hình thành nên.

Nếu buổi trưa không ăn cơm trên núi, anh sẽ về nhà ăn cơm, đặt chén xuống là chạy ngay ra ruộng riêng. Anh tận dụng khoảng thời gian người khác ngủ trưa để chăm sóc mảnh ruộng nhỏ của mình. Mảnh ruộng tự canh này đối với anh quý giá đến mức không biết nên trồng gì cho xứng. Từ cây lương thực đến rau củ, anh xen canh gối vụ, từng góc từng mép đất, chỗ nào có thể trồng là trồng. Mỗi loại cây trồng đều được anh tính toán kỹ lưỡng — có loại để bổ sung lương thực, có loại để đổi lấy tiền tiêu vặt… Không biết một năm anh đã đổ bao nhiêu mồ hôi trên mảnh đất này. Dù có mệt nhọc thế nào, một khi bước vào không gian nhỏ bé này, toàn thân anh lại bừng lên sức sống. Có lúc làm việc chẳng khác nào đang trút hết đam mê và nhiệt huyết vào đó. Đúng vậy, mỗi thành quả ở đây đều hoàn toàn thuộc về bản thân mình. Chỉ cần có thể thu được thành quả thực sự, người lao động sẽ sinh ra một niềm say mê chẳng khác nào đang sáng tác nghệ thuật trên đất đai…

Tôn Thiếu An làm việc điên cuồng và tham lam suốt cả ngày, đến tối, nếu đại đội không có cuộc họp gì, thì anh ngã lăn ra cái hang đất nhỏ của mình ngủ như chết…

Nhưng dạo gần đây, sau mỗi ngày lao động vất vả như vậy, anh lại không thể nào ngủ nổi. Hình bóng của Nhuận Diệp cứ quanh quẩn trước mắt, khiến anh trằn trọc mãi không yên. Thỉnh thoảng trong bóng tối, anh lại buông tiếng thở dài, hoặc đấm mạnh một cái xuống giường đất.

Mọi chuyện không biết phải giải quyết ra sao. Ban đầu anh nghĩ, chỉ cần anh không hồi âm, cô ấy sẽ hiểu rằng anh không đồng ý — không, không phải không đồng ý, mà là không dám đồng ý, thì cô ấy sẽ không nhắc đến chuyện này nữa. Nhưng không ngờ, hết lần này đến lần khác cô lại nhờ Thiếu Bình chuyển lời, bảo anh đến thành phố gặp cô. Quả thật anh không có thời gian đi thành phố. Nhưng điều chủ yếu là, chuyện này căn bản là không thể, thì hà tất phải tốn công đi cả đoạn đường dài như vậy chỉ để bàn đến nó? Hơn nữa, anh không muốn nói ra chữ “không” trước mặt Nhuận Diệp, sợ nhìn thấy cô đau lòng rồi bản thân cũng sẽ tan nát cõi lòng! Anh nghĩ rằng chỉ cần không đến thành phố, chắc Nhuận Diệp sẽ hiểu được ý anh, không đề cập đến chuyện đó nữa.

Thế nhưng anh vạn lần không ngờ, cô lại quay về làng để tìm anh!

Trưa hôm đó, mặc dù trong lòng đầy mâu thuẫn và đau khổ, nhưng anh vẫn cố nén mà không trở về. Lúc đó anh nghĩ, có thể mình hơi tàn nhẫn, nhưng mọi chuyện rồi sẽ chấm dứt từ đây. Đợi đến khi hai người hoàn toàn thoát ra được khỏi chuyện này, nếu có cơ hội, anh sẽ từ từ giải thích tất cả với cô.

Anh ngày càng hiểu rõ, nếu anh đồng ý với Nhuận Diệp, thực chất là đang hại cô. Với điều kiện gia đình và cá nhân như cô, hoàn toàn nên tìm một người làm việc trong thành phố. Cô bây giờ còn trẻ, nhất thời xúc động nên muốn đến với anh. Nhưng nếu thật sự bắt đầu cuộc sống với một người nông dân như anh, thì nỗi khổ sẽ là vô tận. Cô sẽ khổ, anh cũng sẽ khổ. Mà nỗi khổ khi đó sẽ còn gấp nhiều lần so với nỗi khổ hiện tại!

Đừng như vậy, người yêu dấu của anh! Hãy để chúng ta vẫn giữ mối quan hệ thân thiết như trước kia. Anh sẽ mãi giữ trong tim tình cảm ấm áp dành cho em, yêu em như yêu em gái, yêu chị, yêu mẹ. Xin hãy tha thứ cho anh...

Ngày hôm đó, anh đã chịu đựng buổi trưa ấy như thể đang “thụ giới” vậy. Trưa qua đi, anh lại cùng mọi người ra đồng cuốc đất. Nhưng cuốc chưa được bao lâu, anh bỗng cảm thấy mình thật ngu ngốc và vô tình! Đúng vậy, đúng là một tên nhà quê cục mịch chính hiệu! Tại sao anh lại dùng cách nực cười như thế để giày vò người con gái đáng yêu ấy? Chẳng lẽ anh không thể quay về, cho dù chỉ là vài lời ngắn gọn để nói rõ lòng mình với cô ấy? Người con gái thân yêu đã gửi lời nhắn nhủ, bảo anh lên thành phố gặp cô, anh có thể lấy lý do “bận” để từ chối. Nhưng bây giờ, cô ấy vì anh mà tự mình trở về làng tìm anh, vậy mà anh lại như một thằng ăn trộm, trốn trong núi, không dám gặp mặt...

Ngay lập tức, anh nói với những người đang cuốc đất: “Các cậu cuốc trước đi, tôi có việc phải về!” Nói rồi vác cuốc lên vai, cắm đầu chạy như bay về nhà…

Khi anh chạy về đến nhà, mẹ nói với anh rằng: Nhuận Diệp đã bắt xe quay về huyện rồi!

Anh không còn nghe thấy tiếng mẹ trách móc nữa, một mình bước ra khỏi nhà, đi trên con đường dẫn ra quốc lộ về huyện, trong lòng như bị thiêu đốt, cứ đi mãi, miệng thì thầm: “Anh xin lỗi em, Nhuận Diệp, anh xin lỗi em…”

Từ đó về sau, anh nghĩ rằng mình không chỉ đã từ chối tình yêu của Nhuận Diệp, mà còn cắt đứt luôn cả tình bạn xưa kia giữa hai người. Anh đã khiến trái tim cô đau đớn đến vậy, có lẽ cô sẽ không bao giờ để ý đến anh nữa!

Vì thế anh chỉ cúi đầu làm việc, cả ngày gần như không nói câu nào. Dù là ở đội hay ở nhà, nói xong những gì cần nói, là anh không hé miệng thêm lời nào. Có người trên núi trêu chọc anh vài câu, anh cũng tỏ ra khó chịu, khiến người ta cảm thấy rất ngượng. Mọi người đều cảm thấy anh đã trở thành một “người lạ lùng”; không ai đoán nổi rốt cuộc người đội trưởng trẻ tuổi này đã gặp phải chuyện gì…

Hôm đó, buổi trưa ăn cơm xong, anh không nói lời nào, lại vác thùng nước ra ruộng riêng để tưới mấy luống rau. Từ đầu mùa hè đến nay, trời vẫn chưa đổ trận mưa nào — mà mấy tháng trước đó cũng chẳng có cơn mưa ra hồn.

Anh vác thùng không, đi ra khỏi làng. Trời nóng đến phát điên, dường như chỉ cần quẹt một que diêm là có thể đốt cháy cả không khí. Trên những đỉnh núi xa gần, màu xanh của lúa ngô đã không còn tươi tắn, chỉ một màu xám xịt. Hoa màu ở khu đồng bằng có khá hơn một chút, vì từng được tưới bằng máy bơm một lần. Giờ đây, dòng sông Đông Lạp đã nhỏ như sợi dây gai, chẳng thể giữ nổi bao nhiêu nước nữa. Nếu trời vẫn không mưa, năm nay lại sẽ là một năm đói kém. Mặt trời như thiêu đốt đất đai, cũng đang thiêu đốt trái tim người nông dân!

Ruộng riêng nhà Thiếu An nằm trên con đường lớn đi về phía trấn Mễ Gia, vừa ra khỏi làng không xa là đến. Ruộng riêng có một phần là đất bằng bên khe, còn lại đều là đất nghiêng và trũng. Vài luống rau, khoai lang và bí được trồng ở phần đất bằng. Còn lương thực thì trồng ở phần đất trũng.

Thiếu An xuống dòng Đông Lạp dưới ruộng, chắn được ít nước, vừa đủ để chiếc gáo múc được. Anh múc một gánh nước sền sệt, vác lên ruộng bên đường cái.

Từ lòng sông lên đến đường cái, rồi từ đường cái lên tới ruộng, gần như phải leo một nửa ngọn đồi. Trong nhà chẳng có gì ăn cho no, chỉ uống mấy bát cháo loãng, nên mỗi lần vác nước lên, anh gần như phải gồng hết sức. Trời thì quá nóng, anh liền cởi chiếc áo vải thô vắt bên bờ sông, mình trần gánh nước.

Gánh được mấy lượt, anh mệt không chịu nổi, dùng chiếc khăn vắt vai lau mồ hôi, rồi rửa mặt và thân mình trong sông, mặc lại chiếc áo rách, đi tới ngồi dưới một gốc liễu bên sông, cuốn điếu thuốc lá khô hút.

Anh vừa châm thuốc, rít một hơi, thì nghe thấy dường như sau lưng có tiếng bước chân. Anh quay đầu lại nhìn: Hả? Là Nhuận Diệp!

Trời ơi! Cô ấy sao lại có thể xuất hiện ở đây vào lúc này?…

Thiếu An vừa kinh ngạc vừa mừng rỡ, lại vừa luống cuống vừa sợ hãi — anh bật dậy trong chớp mắt, nhìn Nhuận Diệp đang đi tới trước mặt mình, miệng há ra mấy lần mà không biết nên nói gì.

Cuối cùng, anh lắp bắp: “Em… sao…”

“Hôm nay là Chủ nhật. Chiều hôm qua em đã về rồi…” Nhuận Diệp đỏ mặt hỏi anh: “Anh đang tưới ruộng à?”

“Ừm…” Thiếu An lấy khăn ướt lau mấy giọt mồ hôi nóng trên mặt, “Lúa má sắp khô héo cả rồi…”

“Nhưng chỉ dựa vào người gánh nước thì tưới được bao nhiêu chứ?” Cô ngồi xuống một tảng đá tròn gần đó.

Thiếu An cũng đành lúng túng ngồi xuống chỗ cũ, hai người ngồi không xa mà cũng chẳng gần nhau. Anh đáp: “Chỉ tưới mấy luống rau thôi…”

Cả hai lập tức rơi vào trạng thái căng thẳng. Họ không hẹn mà cùng đưa mắt nhìn về phía làng, xem có ai thấy không. May là giờ đang buổi trưa, người làm đồng mệt nhoài đều đang ngủ. Không có âm thanh nào khác ngoài tiếng ve sầu đơn điệu trong lòng sông, và vài tiếng gà trống ngáp dài uể oải vọng lại từ làng…

Lúc này, từ phía rặng núi xa xa đối diện, vọng lại tiếng hát tín thiên du (một kiểu dân ca) ngân vang của một người đàn ông nông dân. Vừa nghe, Thiếu An và Nhuận Diệp đã biết đó là giọng của người nổi tiếng vui vẻ trong làng — chú Điền Vạn Hữu. Ông đang đi từ con đường nhỏ trên núi về làng. Thiếu An và Nhuận Diệp bất giác nhìn nhau cười, rồi im lặng nín thở, lắng nghe chú Vạn Hữu cất lên điệu dân ca vừa chua xót lại vừa ngọt ngào:

“Ngày hẹn tới rồi mà em chẳng về,
Giày mười lỗ mòn rách cả gót nơi bờ khe.
Ngồi cưỡi tường còn thấy chưa đủ gần,
Mặt đối mặt vẫn cứ nhớ em vô bờ.
Hoa đan đan nở nơi thung sâu,
Bao điều muốn nói, cứ từ từ em nhé…”

Bài ca ấy như thể hát cho hai người họ, khiến mặt họ đỏ bừng như bị thiêu đốt.

“Anh Thiếu An… anh…” Nhuận Diệp ngượng ngùng nhìn anh.

“Haizz…” Thiếu An chỉ khẽ thở dài một tiếng, cúi đầu xuống.

“Ô— Nhuận Diệp! Ô— Nhuận Diệp…”

Đột nhiên từ con đường đầu làng vang lên tiếng gọi kéo dài của Điền Phúc Đường. Hai người giật mình, quay đầu lại thấy ông đang đứng bên đường cái. Rõ ràng là ông đã nhìn thấy họ, nhưng biết điều không bước lại gần, chỉ gọi vọng: “Nhuận Diệp, về ăn cơm mau đi, mẹ con đợi mãi rồi đấy…”

Nhuận Diệp tức đến nghiến răng mím môi, không trả lời cha.

Thiếu An hoảng hốt đứng dậy, bê hai thùng nước ra mé sông, múc một gánh, không nói lời nào với Nhuận Diệp, cúi đầu vác gánh nước leo lên dốc.

Nhuận Diệp cũng đành đứng dậy, lòng rối bời, men theo bờ sông trở về làng.

Thấy con gái đã quay về, Điền Phúc Đường cũng xoay người đi trước.

Haizz, hai người họ rốt cuộc vẫn chẳng nói được gì với nhau, chỉ vì một tiếng gọi của Điền Phúc Đường mà đành tan rã…

Nhuận Diệp tức giận trở về nhà, đôi giày mới tinh xinh xắn của cô đã bị bùn ở bãi sông bám đầy, trông vô cùng nhếch nhác khiến người khác nhìn thấy cũng phải ngượng thay.

Điền Phúc Đường không hề nhắc đến chuyện vừa nãy, nhưng cô con gái đang chột dạ lập tức giải thích: “Con chỉ định đi dạo quanh làng một chút, tình cờ gặp Thiếu An đang gánh nước trên đường, nên có nói với anh ấy mấy câu… Đất khô nẻ ghê lắm, hoa màu sắp chết cháy cả rồi!”

“Hôm nay mấy cân thịt dê này là ba mua ở làng Quán Tử, dê mới mổ đấy… Nhuận Diệp, ăn đi con!” Điền Phúc Đường giúp vợ bưng một đĩa bánh bao nhân thịt dê nóng hổi đặt lên giường đất, gọi con gái ăn, làm như hoàn toàn không nghe thấy lời cô nói ban nãy. Chỉ là, khi con gái không để ý, ông lặng lẽ liếc nhìn đôi giày lấm bùn đang để dưới chân — ánh mắt đầy phức tạp…